Cien años de apatía y desidia

En Durango nada cambia

Cultura29 de enero de 2023 Jesús Marín

CIEN AÑOS DE APATÍA Y DESIDIA. En Durango nada cambia. Nada nos cimbra. Nada nos conmueve. Ninguna muerte. Ninguna injusticia. Callados y muertos. Cómplices y cobardes. Apocados y mustios. Esclavizados de cuerpo y Alma. Esclavizados de mente y protestas. Capados de huevos y valor. Ni las más de treinta muertes de mujeres por meningitis son capaces de conmovernos, unirnos para exigir justica y castigo para los culpables. Para los asesinos, para los corruptos funcionarios de la Secretaría de Salud estatal, de estos asesinatos de Estado. Asesinatos de jóvenes mujeres, madres e hijas, esposas y hermanas. Convocaron en redes a una marcha para protestar y exigir al gobierno de Villegas, respuestas y culpables, exigir detenciones e indemnicen a víctimas y familias, a los hijos huérfanos. Y nada, poca gente acudió a acompañar a los familiares y amigos de las víctimas. Apenas unas quince personas. Por eso estamos tan jodidos los durangueses, por nuestro vale madrismo y falta de solidaridad. Mientras no seamos afectados, nos vale una chingada, los otros duranguenses.

ES VERDADERAMENTE INCREÍBLE, ASOMBROSO, DIGNO DE VENERACIÓN, LAS MILES DE MILLONES DE GESTIONES, entrevistas, mesas de trabajo, que nuestro maravilloso, sensible, chulo, súper inteligente, gobernador Villegas hace cada segundo. Así lo asientan sus asquerosos chayoteros de cabecera. Incluso hasta dormido gestiona recursos para Durango. Es más, ronca gestiones. Una chulada de hombre. Claro no es perfecto, se lo olvida o no hay tiempo, en su azarosa agenda de trabajo, o no le importa, o le vale madre, resolver el desfalco de Aispurrio o los asesinatos por la negligencia y corrupción de meningitis. Y ni pío ha dicho de la detención del operador del Cártel. Ni dirá. No le conviene a él, ni a su patrón Ismael.

LOS POETAS SOMOS LOS QUEJUMBROSOS, LOS QUE LLORAN POR LOS RINCONES, la poesía es el animal herido. Los poetas siempre andan suicidándose, pero no lo hacen, nunca se callan, escupen sus poesías, gritan sus berridos de versos. Los poetas se creen dioses, se creen divinos, se sientan en los andenes solitarios, esperan en los muelles, no esperan nada. Los poetas aman mujeres inexistentes, les crean castillos de amor, mueren de amor por ellas, sus musas son fantasmas. Los poetas se engañan con la brisa, se esparcen en las olas. La poesía es el martirio más dulce, la poesía es el alimento de los tristes, de los abandonados. Los poetas siempre se están muriendo, de cualquier dolencia, mueren y resucitan, los poetas lloran su larga muerte inexistente. Los poetas son los amos del melodrama. Los poetas son cursis y malvados, crueles con las palabras, las deforman, las putean. Ah, los poetas son indispensables, para no morirse solo, para morirse de amor y no morirse. Deberían prohibir a los poetas.

LA DIPUTADA PANISTA CAMPUZANO, EN EL MÁS PURO ESTILO CORRUPTO DEL BLANQUIAZUL, sale a declarar que los panistas no va a cubrir a ningún panista de la pasada administración, excepto al principal responsable del desfalco, al exgobernador y todavía orgullosamente panista, José Rosas Aispurio. No lo van a encubrir, lo harán Senador o mínimo Diputado Federal, para fuero e inmunidad. Así el descaro y cinismo panista.

LOS NUEVOS SÚPER HÉROES EN DURANGO, YA NO SON BATMAN Y ROBIN, el nuevo dúo dinámico, es Esteban and Marisol. Anuncian los medios chayoteros, los milagrosos milagros de la pareja número uno del estado, como una virtud, su trabajo y gestión, chingao es su jale, lo hacen con dineros de nuestros impuestos, no es ninguna gracia ni caridad. Es su chamba, para qué tanto gasto en chayotes y publicidad. Y además les pagan un chingo de sueldo.

UNA CRÓNICA, DE MI PRÓXIMO LIBRO, “DURANGO CORAZÓN DE MÉXICO, CRÓNICAS DEL REBORUJO” (fragmento): UN TRAGEDIÓN NORTEÑO “…Nomás hará como quince años, la cosa del narco se puso cabrona. Estalló la matancera en pleno centro de la ciudad. En sus calles y caminos, ejecuciones y levantones, como arenas del desierto. Encontraron unas fosas clandestinas con más de trescientos muertos, desmembrados, en estado de putrefacción. Dejaron de exhumarlos, el Gobierno Federal mandó parar el escarbadero. El Ejército cerró las calles en la colonia Universal, como a quince minutos del centro histérico de la ciudad. En las calles Mario Aldama y Valentín Trujillo, estaban las fosas. Vaya usted a saber si fue cierto o nomás dieron los nombres de pura burla. El mosquero era impresionante, oscurecía el cielo, enjambre de asquerosas moscas, purulentas, se daban el manjar con los despojos humanos. Insoportable el nauseabundo hedor. Lo más cercano al infierno en Durango. Ni los forenses, equipados con máscaras y oxígeno, aguantaban mucho tiempo estar expuestos. Imaginen una enorme montaña de carne agusanada, pedacerías de cuerpos, brazos, cuencas vacías, cerebros desparramados, huesos, cabezas descarnadas con mechones de cabello. Jamás sabremos el número de los muertos. Ni sus rostros. Eran personas, con familia, con una historia. A cuántos de esos los siguen buscado sus madres, sus padres, los hijos, hermanos, la esposa, Sabe Dios si algún día se les secarán las lágrimas. Tendrán por fin un poco de paz en sus corazones. Ahora son una estadística de la fiscalía. Para sus familias son almas sin descanso y veladoras encendidas. Si pudieran llorarles, poner un nombre en la lápida. Un lugar a donde ir a rezarles, llevarles la corona de muerto. Dicen que por las noches, los quejidos y sollozos, de los difuntitos, son escalofriantes. Ánimas en pena que no encuentran su lugar, atrapados entre el infierno y el purgatorio. Aún se deben escuchar. Esas almas no descansarán hasta que se les haga justicia. La mayoría de los cadáveres, ya irreconocibles, otros, apenas los sacaron a flote por los tatuajes. O por un pedazo de trapo. Porque los familiares querían creer que eran sus muertitos. Vaya usted a saber cuáles eran del narco, cuáles los inocentes, los levantados, secuestrados o nomás ejecutados por estar en el lugar equivocado. Ya ni se distinguía si era hombre o mujer. La mayoría gente joven, según dijeron despuesito de los estudios forenses. Cuántas vidas cegadas en la flor de la vida, en la oscura y anónima muerte. Dicen que había más fosas, sembradas por los rumbos de la ciudad, sirviendo de cimientos a edificios recién construidos. pero ya no le quisieron escarbar. Le dijeron al Ismaelillo, achichincle del Chapo, que detuviera el pedo. Él nomás sorbió el blancuzco polvo y sonrió beatíficamente. Juró investigar hasta las últimas consecuencias, signifique lo que signifique. Nunca se han aclarado las muertes de los ejecutados. Ni se aclararán nunca. La mayoría de los difuntitos, bueno lo que quedaba de ellos, nomás cambiaron de fosa clandestina a fosa común. Y hasta ahí llegó la indignación. ¿Y las investigaciones? En esos tiempos sí hubo un chingo de balaceras por todos los rumbos. Un chingo de matanceras y desparecidos. Se oía el ulular de patrullas, los cuicos como liebres corrían de los balazos. Y al día siguiente, ninguna nota, ninguna noticia, todo se sabía por los rumores, por la voz populi. Miedo daba andar de callejero en horas de la noche. Un compa periodista, el Almazán, vino desde el DF a cubrir la nota. El cabrón fue corresponsal de guerra en Medio Oriente, así qué cuál pinche temor. Además, sinaloense, el morro creció entre el humo de la mota y el olor a pólvora. Lo arrullaron con el raqueteo de las metrallas. Dos veces ganador del premio nacional de periodismo. A él no le negaron la entrada a la fosa de los 300s cuerpos y contando. Aún con toda experiencia en las guerras que cubrió, el morro casi tira los intestinos por la vomitadera, provocados por el hedor y el asco. Dio fe del desmadre y publicó una crónica, “Cartas desde Durango”, la neta del narco, en este llamado Triángulo Dorado, uno de los reinos del Cártel de Sinaloa. Lo que padecía la gente de la capital y sus municipios como Santiago Papasquiaro, Vicente Guerrero, Nombre Dios. Lo que el gobierno calla y oculta. La disputa por la plaza de Durango se puso cabrona. Ríos de sangre corrieron y saltaba alegres las cabezas. Quién sabe cuántas ollas menuderas se cocieron por esos tiempos. El Cártel del Golfo quería expandir sus bisnes en la tierra alacranera, pero pos’ cómo se iban a dejar los morros del Pacífico. Nomás se escuchaban el raqueteo de las Kalashnikov, más por las noches, aunque ya en el descaro de la impunidad, no respetaban horario. Nosotros bien culeados, cagados de miedo, casi debajo de la cama, pero más culiados los polis y judas, no sacaban la cabeza ni para mear. Los perros, son buenos para apañar estudiantes y quitar bicicletas a viejitos, pero con sicarios, hasta los calzones se bajan solitos: patrón usted sírvase, póngase cremita y dese, o sin cremita, no se limite. Mataron a dos judiciales y a un jefe de tránsito. Hasta una pobre señora cayó acribillada, en un fuego cruzado la pobre ñora iba a llevarle el lonche a su hijo en el kínder. Eran las once de la mañana, a pleno solazo, en un fraccionamiento rumbo de la SEP. Por el sur de la ciudad. Por esa avenida, la del Domingo Arrieta, a cada rato se escuchaban detonaciones y camionetas echas la madre, quemando la llanta. Entre malandros y la tira. La ópera del narco alcanzó el clímax una fría mañana norteña. Descubrimos los otros usos de las hieleras de los Oxxos, aparte de enfriar tecates, sirven para resguardar cabezas coscolinas, separadas de sus cuerpos, en divorcios sangrientos. Aparecieron con sus sonrisas descabezadas, por los cuatro puntos cardinales. Por las cuatro principales entradas, bien acomodaditas, durmiendo en las hieleras, con dos cabezas por hielera, pa’ que no se sintieran tan huérfanas. Ni les doliera el abandono. Un gentil recordatorio a los sicarios del Golfo, que aquí gobiernan los webos del Chapo. Dicen que ese mismo Chapo se paseaba por las calles de esta cuatro veces centenaria ciudad, olvidada de Dios. Se paseaba bien orondo, sabedor de ser el mero mero y tener bajo control al gober y de ahí para abajo. Así de poderoso es el dinero. Y la metralla. Y la droga. Cuentan las leyendas urbanas, de un video del sinaloense, paseándose por Juárez y Veinte, tomado por las cámaras de vigilancia de Protección Ciudadana. Al hombre le gustaba comer en El Grande, restaurante de mariscos, muy afamado por acá. Llegaba en trocas de lujo, polarizadas, reciente modelo. Cerraba las puertas de la marisquería. Amablemente se presentaba a los comensales. Soy el Chapo, mucho gusto, me permiten sus celulares. Se los devolveremos cuando me vayan. Pueden pedir los que gusten de la carta. Yo invito. El hombre, a pesar de carecer de educación formal, muy educado y cortés. Ese mismo Chapo, dicen que cacheteó al Ismaelillo, al no asistir a su boda, allá en Canelas. Boda fastuosa, desposó a mujer muy hermosa, jovencita, reina de las ferias de aquellos parajes. Dicen que el jolgorio estuvo custodiado por los mismos soldados del Ejército. Sus oficiales, invitados especiales del Jefe de jefes. Mira cabroncito, le dice al Ismaelillo, cuando yo te doy una orden, la cumples, pendejo. Dicen que eso le dijo, y el entonces gobernador, nomás bajo la mirada con los cachetes ardiéndole…

MUY DÁNDOSE BAÑOS DE PUEBLO. MUY QUERIENDO PARECER UN DURANGUENSE MÁS, el alcalde Antonio Ochoa, usa folclórico lenguaje norteño: “Enchular calles”. El peor alcalde, 145 de 150 y su equipo de asesores, han de pensar que lo convertirán en populachero, otro del barrio. Los panistas no entienden, cree que el pueblo sigue siendo idiota. Me recuerda a Ricardo Anaya cuando se sacaba fotos durmiendo en una casa humilde, en un petate, encobijado. Circo, maroma y teatro. Y como le respondieron en redes al edil panista: “enchúlame ésta, wey”.

A LOS GRINGOS, CON TODA SU DEMAGOGIA LIBERTARIA E HIPÓCRITA DEMOCRACIA, APLICACIÓN DE LA LEY, SE LES NOTA LA FALTA DE HUEVOS para ir a fondo en el caso de García Luna. Veinte años haciendo acuerdos con Genero García. Fue su amigou, entraba a la DEA, FBI, Casa blanca, como Pedro por su casa. Selfis con Obama, con Hilary. Y nunca se dieron cuenta de que trataban con el capo de capos mexicano. ¿Imbéciles? No. Les redituaba millones de millones de dólares a los narcos gringos, en el lavado de dinero en bancos gringos. Ahora quieren expropiarse con los más de los mil millones de dólares rastreables que se dice es la fortuna de García Luna. No les interesa Calderón, ni el narco mexicano. Les interesa el dinero y no embarrar a sus gobiernos y agencias. Lo demás es publicidad y faramalla.

CHINGAO, UN FAVORSOTE A LAS FUERZAS ARMADAS DE MÉXICO. Para la otra avisen de un operativo. Con el vuelo de helicópteros y soldados por las calles, no tienen la puta idea del cagadero de diarreas e histerias que provocaron entre los panistas y priístas, y uno que otro perredista, corrieron a esconderse, pensaron que venían por ellos, nomás se vio el corredero de ratas, levantaban piedras con sus largas colas... Y a uno que otro de nosotros, nos rompieron el corazón, ingenuamente creímos que venían a capturar al Aispurrio y su cártel. Así no Andrés, así no…

El poema de rigor. De mi libro de poemas “Welcome to Duranghetto, primera edición del 2007

Pásele, viaje directo al infierno

un tour por las tierras del sicario.

conozca quién es quién en los cárteles

vea frente a frente el brillo de las r15

oiga zumbar las balas por el mismo boleto

llévese una cinta canela ensangrentada

la cabecita en el llavero

tómese la foto junto al último ejecutado

sea la envidia de sus amigos al ser levantado

atrévase a perder algo más que la cabeza

no sea culo, a nadie le preocupa una muerte más