XXVIII - Algoritmos

¿A quién le pertenecen mis caricias?

Siendo un hombre sin nombre, caminando siempre por la misma acera.

Esclavo del tiempo, sonrisa soslayada.

Desmayo la mirada buscando una fortuna falsa entre tanta piedra posada. 

¡Claro! No hay nada ¡Las he contado, una por una! 

¿Qué me aguarda entre tanta incertidumbre que me vuelve el perfecto autómata?

¡Siempre lo mismo! ¡No lo soporto! Y a la vez, me sienta bien. Me da para permanecer, solo eso. 

Hay días donde me siento especial, salgo y le sonrío a este mundo que no es mi mundo. Hiriente, superfluo, idéntico a mí.

Terrible reflejo que acusa a mi persona.

¡Abran los ojos! Somos más que una vasija de la que se alimenta el sistema. 

¿De quién son todos estos pensamientos que torturan mi simple existencia?

Solo quiero saber, querer, entender. Si eso me convierte en uno más en serie, entonces no sé qué es lo que llamamos ser humano.

Si es así, ¡Qué alguien me desconecte! 

Últimamente, las instrucciones que traigo en mi corteza dan para solo placer. 

He descubierto que algunas partes de mi diseño están fallando y no hay ningún especialista que pueda reparar mi arquitectura.

Digo yo, estoy obsoleto. Lo creo, lo confirmo cuando agarro el lápiz que manejaba a mi antojo, ahora no puedo sostenerlo más de media hora...

Hoy por la mañana me desperté, di tres pasos. Un dolor, quiero pensar, alcanzó órganos vitales, dijo el médico. Pero puedo andar. 

-Así somos los seres humanos. - Dijo.

Quisiera confiar en él, saberme ser humano pero me siento igual de vacío que los demás en serie que están arrumbados en los santuarios que llaman cementerios.

<<En realidad no sé cómo se sienten, no tienen vida, quizá es algo semejante, les llamamos muertos>> 

Han pasado varios días, así le llamamos al paso del tiempo, que no es más que el mismo espacio que no cambia. Solo las cosas hechas por no sé quién son las que sucumben, dejan de moverse y cumplen su cometido.

¿Qué propósito tiene esta máquina?

¿Cuál es?